Y titularía: “Islas separadas, la ultima esperanza del suicida”.
Pero eso era antes, ahora imposible.
O puedo decir también: “Some people think only the happy momento of life is beautiful, but I think the tru beauty of life is the mixture of its destructiveness and passion along with its psychosomatic nature” Kim Ki-Duk
Y la llamaría: “Islas separadas por aguas frías”.
Pero no, porque esta cargado de esperanza, y la esperanza al igual que la suerte son para los bobos.
En definitiva el inicio es así: “No tenía más que bajar la cabeza y mirar al suelo bajo mis pies, delante de mis pies, porque en esa posición siempre he sacado fuerza para, como explicarlo, no lo sé, y ha sido de la tierra más que del cielo, dimensión sin embargo favorable, de donde me ha venido el socorro, en los momentos difíciles”. S. Beckett.
La belleza del estado salvaje y autodestructivo del hombre que esta en un extremo miserable.
El sentimiento general es el mismo al estar deprimido, de esas depresiones que quitan la energía y obligan a andar arrastrando los pies. Un sentimiento de perdedor. La Isla es una casa de pesca flotante (aquí, en Korea o Afganistán). Es la fatiga y el asco de todo. Yo ya no voy hasta allá (quizás nunca lo estuve), ya no me alcanzan las fuerzas. Porque es matarse siendo un perdedor, y eso, junto con el mal gusto no se perdona.
La extrema coherencia de la confusión. Es la simpatía con el confundido, con el perdido (aunque eso si se tuvo nunca se pierde, se pega como el olor a marihuana). Es llevar una cuchilla en la billetera. Es llorar mientras caminas a la universidad. Es montarse en un bus cualquiera y a cualquier parte mientras te tomas la botella de vino. Son las cuatro de la tarde mientras fumo porro y pienso un momento en mi mamá y luego la olvido por meses. Es algo triste pero no es la tristeza. ¿Si me entienden?
En La Isla se le respeta el espacio de respiro que hay entre silencio y silencio. La lentitud de la lentitud. ¡Y eso es mucho que decir! De todas formas incomoda, y eso gusta. Pero a mi lastimosamente me recuerda una tiempo de rebelión que no miraba a ninguna parte, que era presionante y ciega. Ahora simplemente estoy convencido de una frase Beckettiana: “Morir sin sufrir demasiado, un poco, eso si que vale la pena, cerrar uno mismo ante el cielo ciego los ojos vacíos, después rápido convertirse en carroña, para no confundir los cuervos”.
La Isla, una poderosa pintura de un par de desahuciados.
Juan Escobar.
3 comentarios:
muy bonito, yo recuerdo esa reseña, recuerdo la isla, la frase de Sabato de sobre Heroes y tumbas, la de Beckett del innombrable, fueron en alguna época tus frases de batalla. más la 2a q la 1a.
es bonito, incoherente de cierta forma, como lo eras en esos años,
pero no importa, la simplesa de ese texto siempre me gusto.es precioso.
es absolutamente viceral.
un saludo, un abrazote.
espero que estes muy bien,,,
yo otra vez.
nene ojo con la forma como estas etiquetando tus entradas,
siempre van separadas con comas.
yo supuse que lo sabias, ahora supungo que lo olvidas por q en algunas lo haces y en otras no.
en unos blogs si y en otros no.
jajaja.
pilas con eso.
gracias por los tags, todo el mundo me lo habia dicho, pero yo si entendia pero alegaba que no era cierto, pero cuando te lei fui a ver inmeditamente, y si, todos malos.
Ya esta corregido. Gracias. Un abrazo.
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